O couro, a bola, o café e a notícia. Bem vindos, estamos em Franca!

*Por Ailton Rodrigues, articulista do Jornal Verdade

Tem cidade que nasce grande. Franca preferiu crescer devagar, costurando suas décadas com linha encerada, a mesma que une as solas aos cabedais nas bancas e fábricas espalhadas pelos bairros.

Quando o sol bate nas calçadas da Avenida Major Nicácio, você sente no ar um perfume peculiar: couro curtido misturado ao vapor dos cafés que escapa das padarias. É um aroma que gruda na memória, desses que bastam para trazer qualquer francano de volta pra casa, mesmo estando a quilômetros daqui.

As mãos que moldaram essa terra sabiam o valor de um ponto bem dado. Não à toa, sapatos daqui caminham por salões diplomáticos, escritórios envidraçados, festas de casamento em cidades cujos nomes mal conseguimos pronunciar. Cada par leva um pedacinho desta esquina do nordeste paulista pro mundo.

Mas Franca guarda segredos além das suas solarias. Nas quadras, a bola laranja quica com reverência — o basquete aqui não é esporte, é liturgia. As arquibancadas vibram numa língua própria, feita de gritos, palmas sincronizadas e a tensão excitante dos últimos segundos de jogo.

À noite, quando as máquinas silenciam e as luzes das indústrias se apagam, a cidade respira tranquila. Nos botecos da Vila Raycos, nos bares da Estação, nas pizzarias do Centro, francanos se encontram pra fazer o que melhor sabem: contar causos, inventar futuro, celebrar o presente.

Franca, Franca.
Referência em jornalismo, acolheu com carinho o tigrão, abraçou a verdade que sempre está on, essa é nossa amada cidade.

Caminhar pelas ruas antigas é folhear um álbum de família gigante. Cada esquina guarda uma memória: o banco da praça onde gerações inteiras declararam amor, o portão da escola onde tantos aprenderam as primeiras letras, a sorveteria que resiste brava ao tempo e às franquias reluzentes. Franca não apaga seu passado pra construir o amanhã — ela carrega os dois no mesmo carrinho de mão, suando a camisa, construindo tijolo sobre tijolo.

E tem também o silêncio das madrugadas, quando a cidade cochila sob o céu estrelado do interior. Nessas horas, quem passa pela rodovia vê apenas luzes esparsas, fachadas adormecidas. Mas quem conhece Franca de verdade sabe: por trás de cada janela apagada existe uma história sendo escrita, um sonho sendo costurado, uma promessa de recomeço guardada pra quando o galo cantar.

Mais um aniversário se aproxima. Não haverá fogos colorindo o céu inteiro, nem desfiles quilométricos. Franca comemora do jeito que sempre foi: trabalhando na segunda-feira, jogando bola na quarta, e se reunindo aos fim de semana. Simples assim, sem alarde.

E talvez seja exatamente isso — essa autenticidade despojada, esse orgulho de morador — que faz desta cidade um lugar tão especial. Um lugar onde se fazem sapatos que percorrem o planeta, mas onde os pés mais felizes são aqueles que escolhem, todo dia, ficar.

Parabéns, Franca. Pelos anos vividos e pelos muitos que virão, sempre com seu jeito de ser: honesta, trabalhadora, e impossível de esquecer.